a veces...

A veces pretendo ser una escritora, así muy metódica con planes y estructuras, me siento produzco algo que más o menos parece conformarme y digo, bien, un día más.

Y la verdad, es un día más.

De tantos otros días.
Otros días donde la vagancia es una plomada que me hace ahogar en el fondo del mar. Esa misma desidia, es la chispa que da vida a la culpa.

Y me digo, porque otros días pretendo ser algo que no soy.

Pero, ¿qué soy?

Y me alejo, lejos, lejos del espejo.

Y solo queda mi ombligo.